La Saga de la Puente - Una entrada inesperada - Idea de Eduardo Gotor - Ilustra Jesús de la Puente

Miraba fijamente a la puerta de la Sucursal y se preguntaba por qué seguía cerrada a esa hora, alguien se lo había dicho mal o el no lo había entendido.

Los días del Colegio quedaron atrás, había pasado la prueba de cultura general, el dictado, el test psicotécnico, la suma, la resta, la multiplicación, la división. Había entregado el permiso paterno, el certificado facultativo asegurando que estaba vacunado contra la viruela y que no padecía enfermedad contagiosa o infecciosa y que los trabajos a los que se iba a dedicar no eran superiores a sus fuerzas. Había firmado el preceptivo documento dirigido al Sr. Jefe de Personal en el que consideraba un honor haber entrado a formar parte de la plantilla del Banco y por eso se comprometía a obrar siempre en el Banco con aquel concepto no sólo en lo que se refería a sus obligaciones laborales sino a realizar el trabajo con toda seriedad, traducida incluso en la forma de vestir en general, que habría de ser austera, sin extravagancias ni exageraciones, así como también en lo referente a el aseo personal que se ceñiría a las mismas normas de exquisita corrección.

La noche anterior había sido larga, sueños de momentos en la niñez y expectativas, imaginaciones de lo que el día siguiente depararía. Vueltas de un lado a otro, un duermevela en el que la obsesión de no despertarse a tiempo le asaltaba, miraba de reojo al gran despertador que señalaba las horas con sus manilla fosforecentes.

Antes de que sonara el despertador ya había encendido la luz, allí estaban sobre la silla los pantalones, la camiseta, la camisa, los calcetines, los calzoncillos, el jersey, en fin la muda entera. Era de noche y pronto aparecieron los padres, la madre preparó el café con leche y puso pan a calentar, pero solo tomó unos sorbos, los nervios le recorrían la tripa. Todavía quedaba el metro, y la incógnita de quién lo recibiría.

La puerta sonó tras ponerse el gabán y tras de sí su madre, gritando el bocadillo, el bocadillo de tortilla. Retrocedió, lo recogió y sintió la pringue del papel de periódico que recubría el papel marrón de la panaderia.

Su primera prueba fue defenderse de los empujones dentro del vagón del metro, donde tuvo que improvisar dotes de artista de circo para no mancharse él ni untar a los compañeros de vagón.

Por fin vio las primeras luces del día otoñal y se dispuso a cruzar la plaza, enfrente estaba la Oficina, majestuosa, con su letrero que ya se veía a lo lejos. Se acercó lentamente hasta llegar a la puerta, eran las siete y cuarto y no se veía movimiento adentro.

El tiempo se le hizo eterno dando vueltas por el barrio hasta las ocho menos diez, entonces se quedó de pie mirando fijamente la fachada para ver si comenzaban a entrar los compañeros.

La luz comenzó a iluminar la plaza pasadas las ocho y en su desconcierto sentía con desasosiego como su mano izquierda se iba haciendo más y más grasienta.

Decidió comerse el bocadillo, se sentó en un banco, fue desenvolviéndolo con cuidado para no mancharse más las manos ni la ropa, finalmente hincó el diente sobre el pan esponjoso que rezumaba restos de aceite y tortilla. En ese momento vio abrirse la puerta de la Oficina. Un Señor con corbata se dirigía hacia él con paso firme y rápido, se le hizo una bola en el gaznate.

¿Eres el nuevo botones?

Si.

Te estoy viendo desde la ventana desde las ocho menos diez, son casi las nueve. ¿A que estas esperando para entrar? Y para colmo te pones aquí a comerte el bocadillo delante de toda la Sucursal que te está mirando.

Es que no veía entrar a nadie.

Claro. La puerta de entrada para los empleados está por detrás del edificio. Venga para dentro artista.

Basado en una idea de Eduardo con Ilustaciones de Jesús, excelentes amigos y compañeros. Dedicado a Gabi y a todos los que todavía recuerdan su primer día como botones.

Confusiones

El sonido de algo extraño hizo que la cabeza de Hipólito viajara inmediatamente hacia la imagen de la calavera que se movía de forma errática sobre el césped que rodeaba las tumbas del patio de entrada del cementerio.

Aquella historia que le contaron se le quedó grabada para siempre.

Hacía mucho tiempo que la ruta de su ronda no contaba con aquel edificio apartado, sobrio y con dos accesos, serio, adusto, austero, poco atractivo para un delincuente habitual, además ¿Quien podría tener interés en un sitio que solo albergaba papeles, aunque fueran financieros y muy solemnes?. Ese atisbo de voz lejana provenía de allí.

Comenzaba el verano y los grillos y chicharras camuflados entre los pinos rodeaban todo con sus sonidos y amortiguaban el resto de ecos, pero parecía una voz humana.

Recordó aquellas guardias de la mili, noches de lluvia en las que todo parecía un enemigo, el eco de las gotas de agua sobre las hojas secas del otoño, el zumbido del viento, la tronera de la garita y la obscuridad que sola fabricaba enemigos a la medida de la imaginación, el sabor recio del trago de aquello que se llamaba coñac, antes de salir del cuerpo de guardia.

La puerta principal de la casa del conserje del cementerio lindaba con la carretera que venía del pueblo- Detrás, con salida por la cocina, otra puerta con un cerrojo se comunicaba con el campo santo. Diariamente, antes de dormir se aseguraba que las dos estaban cerradas, Esa noche oyó un ruido, se asomó por la ventana pero no vio nada, notaba un toc toc insistente y hueco tocando en la parte inferior de puerta. Abrió y se quedó petrificado, el ruido lo producía una calavera que al empujarla con la hoja de la puerta salió corriendo haciendo eses por la hierba. Se adentró unos pasos en el patio siguiendola con la mirada y de repente un sudor frío le invadió la frente y el labio superior, sintió nauseas y vómitos. Se volvió para regresar a la estancia sintiendo una opresión en el pecho mientras escuchaba tras de sí un golpe hueco en una tumba, se ahogaba, aún así giró la cabeza y apenas tuvo tiempo de observar como el craneo se había puesto del revés al chocar con una cruz de marmol frio, mientras de debajo salía una rata que confundida, desapareció rápidamente.

Hipólito se acercaba al sitio de donde provenía la voz mientras evocaba esos recuerdos. Se detuvo y de nuevo emergió una voz gastada, casi afónica, de ultratumba, ininteligible, después silencio y de nuevo los mismos rumores del pinar.

Dirigió sus pasos hacia el edificio rodeado por los arboles en la mas absoluta oscuridad, ni una bombilla, solo su linterna. Procuraba caminar sin hacer ruido para poder escuchar mejor la voz que ahora permanecía en silencio.

El rayo de luz fue recorriendo lentamente las paredes de abajo arriba, de arriba abajo y a los lados, sin que nada ni nadie apareciese.

Se quedó pensativo y expectante, retrocedió para marcharse cuando ya pudo oír con mas claridad un Socooorrooo lánguido, exangüe, aniquilado. Echó a correr y dio la vuelta a la fachada y gritó "Quien vive"

Aquí, aquí, la voz venía de una ventana del primer piso, la luz de la linterna apuntó a unas manos que se movían desesperadamente. Aquí, aquí..

¿ Que pasa .?

Me he quedado encerrado.

¿ Como es eso ?

Bueno es que los sábados preparamos algo de picoteo con un poco de vino, a la vuelta me ha entrado sueño y me he quedado dormido en la camareta. Cuando he despertado ya estaba anocheciendo y no había nadie, no hay luz, ni agua porque se cortan para evitar accidentes y por mucho que he gritado
nadie me oía y la centralita del teléfono también está desconectada, menos mal que ha llegado Usted.

Veré que puedo hacer porque yo no tengo las llaves, y a estas horas de la madrugada no es cuestión de ir despertando a nadie, aquí le dejo mi bocadillo.Veo un botijo dos ventanas mas allá, compruebe si está lleno.

El cautivo empinó el botijo y al sentir el chorro de agua supo que podía estar mas tranquilo, después de un mordisco al bocadillo, el sabor a aceitunas de la mortadela le trajo recuerdos.

En el fondo de la nave, mientras tanto, una rata movía su hocico mientras olfateaba una pila de papeles.

Cuentos del 1 al 5

Cuentos

1 Regalos

El parto se espera de un momento a otro, se prolonga durante la madrugada y llega con las primeras luces del dia.

El bebé llora en el ocaso del verano, lo cogen brazos somnolientos que hacen esfuerzos para no cerrar los ojos.

La mañana trae regalos,  un gorrión que ha caído de un nido, presagio de alas para volar, un paquete de caramelos para endulzar el futuro.

Su llegada es un vacío acompañado de ruidos y nuevas sensaciones, protesta para que el calor de un cuerpo cansado le permita recordarlos un dia.

2 Parra

Las ramas y las hojas de la parra se extienden por los alambres, protegen del sol abrasador.

Los racimos maduran y entre las uvas rojas avispas acróbatas que turban el placer del fruto y la sombra

3 Jazmín

El tronco es grueso y entrelazado, asciende por la pared y se aferra a ella, se extiende por un laberinto de alambres cubriendo la salida de la puerta al patio.

La bombilla con su brillo amarillento difumina las caras detrás de palabras en la penumbra, diálogos,,, Sillas, charla, pronto las patas de madera se arrastran perezosas y estridentes por el suelo.

El interruptor de llave de madera gira sobre la porcelana, se apaga  la luz artificial que enciende la noche.

Obscuridad y aroma de jazmines dan cuerda a los sueños.


4 El pozo

Un brocal tapado con tablas, una polea, un cubo colgando.

Se aúpa y entre las rendijas oscuras espera a  que sus pupilas descifren esa boca de misterio.

Abajo  un espejo refleja  un rayo de luz y las siluetas de limones  que flotan recuerda que el agua los ha indultado de morir desangrados en un plato, esperan, esperan,,,

5 La vuelta

El sonido de la cerradura ilumina la imaginación del niño que abre una caja de sorpresas. En cada golpe de llave se repite la misma pregunta ¿ Estará todo igual, habrá cambiado algo ?. La puerta se abre y una bocanada de familiaridad escapa de los muros huérfanos hasta ese momento.

Detras quedan caminos, lugares, otros soles y otras lunas,  vuelve la sensación de estar sobre seguro, pisa un terreno conocido, le recorre la sensación de encontrarse en un lugar seguro...

Vuelve a ser novedoso abrir un grifo, sentir el agua correr, y con ella retornan los rumores que le dicen al oído que el mundo espera otra vez, que las paredes solo son un transbordo.

La maleta deja escapar recuerdos agradables y antes de que la abandone quiere reponerlos con otros horizontes.

Las casas

El sol y la luminosidad del mediodía los llevo asociados a recuerdos que van y vienen, que se recrean dentro de mi imaginación, duendes de mi espíritu, azul que colorea el cielo y luz que inunda los rincones.

Invierno frío con el mismo encanto. Intramuros, las calles estrechas, casas antiguas, remozadas, olvidadas, en ruinas, algunas en venta, donde es difícil que circule un coche y donde las escaleras al piso superior se harán una barrera infranqueable por la edad. 

La casa solo tiene que esperar ... Y su huésped sucumbirá a la dificultad de sus rodillas y tendrá que abandonaría.

Se cerraran puertas, postigos y persianas y las habitaciones quedaran ciegas, con suerte, a veces se colará un rayo de sol a través de alguna rendija y la penumbra quedará rebanada momentáneamente 

Pomos, cerraduras, enchufes, grifos, interruptores quedaran ociosos, como un soldado recién licenciado que no sabe donde ir.

Balcones que sostuvieron en su dia macetas y adornaron la calle serán como las siluetas de barcos abandonados, oxidados en el mar de Aral. Casa y mar abandonados a su suerte.

En el interior vagaran momentos vividos en ese espacio, el solar que fué un dia, arrebatado a la naturaleza, donde ya no crecerán la amapola, el diente de león, ni la malva.

Los primeros albañiles que horadaron la tierra para levantar los cimientos, levantar muros, poner el tejado, tabiques, y los fontaneros, los carpinteros ... Electricistas mas tarde..., actores del de una pieza de teatro cuya continuación y final está por escribir.

Muebles llegados en un carro tirado por un burro o mula con andar cansino moviendo orejas y rabo para espantar las moscas que le molestan.

Camas, mesas, mesitas, armarios, ropas, ... Y el alma de la casa, sus habitantes por fin. 

Ecos del silencio que se quebraba al levantarse sus moradores, abuelos, padres, nietos, abuelas, madres, nietas,,, El sonido de un viejo despertador, grande muy grande o simplemente el inexplicable rayo de luz que iluminaba la estancia y ponía en fuga a las tinieblas.

Crujir de maderas, muelles, muebles, pisadas de puntillas, pies sobre un  suelo helado.. Y pronto el vapor de la cocina, olor a leche hirviendo, a café, a pan tostado, a aceite, a sal, azúcar, Cola Cao y ruido de cucharillas.. ¿Puedes dejar de hacer ruido?, los cristales empañados por el vapor...

La cerradura que obediente hace ceder su resbalón y una puerta que se abre, y alguien que se va para volver, al trabajo, a la compra o a la algarabía del cortejo que cada día improvisan los colegiales para ir a la escuela.

Momentos de silencio, escobas que recorren los suelos, cubos de agua que los lavan, primero con trapos, de rodillas, luego con fregonas. Tabla de lavar, ropa que se retuerce entre jabón y agua... Un puchero que exhala vapor como una locomotora que recorre el horizonte de la casa de Norte a Sur, de Este a Oeste atracando finalmente en la bahía de la puerta desde donde el viandante adivina lo que se va a comer, potaje, sardinas, estofado, calamares,,,,

Charlas, risas, ir y venir, ruido de platos que se chocan y se posan sobre la mesas, cuchara, tenedor y cuchillo si es el caso... Sorbidos de sopa, ruidos de cubiertos que recuerdan el de las las espadas de un duelo en un cine de verano, la miga del pan que cae sobre el hule, las mondaduras de fruta, la eclosión de una cascara de naranja que dispara un churrete a la cara de quien la manipula entreabriendo los ojos .... Manos con olor a mandarina y alguna que otra ocasión un "esto no me gusta".

Una cabalgata que continúa para sumergir platos y cubiertos al lebrillo o al fregadero donde se incorporan la olla o la sartén. Hule que se frota, brillando la humedad del agua y más ruidos en la cocina, paños embebiendo el agua que dejan los cacharros sobre ellos y mientras tanto cada uno a lo suyo otra vez,  Alguna cabezada al calor del brasero, la tarde se apodera de la estancia, el sol se apaga .. Y poco a poco se va encendiendo alguna que otra bombilla.

La puerta ha asistido a la salida cabizbaja de los colegiales que añoran irse a tomar el sol y oír el trinar de los pájaros en las empedradas eras. Vuelta a la escuela mirando de vez en cuando para ver como va oscureciendo el dia y soñando como seria una carrera detrás de la vieja pelota que se esconde en el zaguan.

La puerta de la casa vuelve a ser la entrada al redil y otra vez el trajín, los murmullos, las confidencias, risas, y pronto llega la cena, mas sencilla pero no menos animada que la comida, batir de tenedores sobre un plato, olas de espuma que se convierten mas tarde en tortilla y todo se aletarga, se hace mas lento.

La radio emite el diario hablado, noticias de Su Excelencia, sucesos en países ignotos, que ni siquiera aparecen en el mapa que cuelga en la pared del colegio y discos dedicados a Pablito que hace la primera comunión de sus abuelitos,  a Loli en el dia de su cumpleaños de su novio Andrés, y a Ramón que se va al Servicio Militar, y cada dia las mismas canciones que cambian de destinatario, pero no de paredes y los muros se alicatan de notas musicales, coplas, boleros y con el tiempo algún ritmo yeye. Estrofas que un dia se tararean dando patadas a una lata vacía.

Placer de rememorar canciones que en algún momento se escucharon, luego recordadas  en la oscuridad de una carretera. Constatar que probablemente la felicidad en sentido puro es el sentimiento de ausencia de plenitud, de algo que uno desea satisfacer íntimamente, algo con lo que sueña y que está por llegar.

La noche se hace mesa camilla y brasero, el relax de la calceta, el punto de cruz, pelado de habas, limpieza de lentejas, arreglo de alcachofas, bordados o remiendos. Siempre historias, la abuela una buena narradora se torna trovadora de noches de insomnio, historias de momentos que vivió, que ahora son su soporte  ......    

Todo es ya silencio, se puede oir el vuelo de las moscas, puede que todavia quede algún mosquito que se moviliza un safari improvisado y una vez reducido todo acaba arrancando la hoja del taco del calendario con el santoral, la hora de salida y puesta del Sol.

Las sabanas húmedas y calladas dispuestas a albergar pieles de todas las edades para fundirse en una lucha por encontrar el calor en el silencio y la oscuridad de la noche. Paredes que saben de deseos, placer, llantos y mortajas. 

La puerta que vio salir a colegiales, marineros y misioneras de primera comunión, novios, novias, cadáveres, niños, médicos, practicantes, vendedores ambulantes, afiladores, hortelanos, vecinos, amigos, amigas se queda muda, ya solo verá a algún agente inmobiliario y tal vez será víctima de una piqueta para acabar en la muerte de una fogata o en la bancada de un carpintero que la transforme.

Casa y habitantes se separan y ese buen día los recuerdos se quedan encerrados y cada uno va llevando consigo su parte. Casa y moradores, cómplices que superan cualquier otro concepto.

Complace sumergirse en ese mundo interno, es como mover una copa de buen vino, olerlo, saborearlo y después beberlo.

Vuelvo a renacer con este sol y el azul único que acaricia mi corazón de invierno. La vida continua mientras hay recuerdos, deseos, sueños y complicidad

Buen camino

Su modo de vida cambió un día súbitamente, a partir de entonces todo fue diferente. La respuesta a la pregunta que tantas veces se había hecho ¿Cómo será el final?, pasó a ser evidente.

Siempre le había gustado andar para arriba y para abajo, admirar el campo, ver amaneceres y disfrutar del frescor de las largas tardes de primavera cuando los ladridos lejanos de los perros acompañaban la llegada de la oscuridad y los rayos de luna.

El tiempo, la casualidad, la naturaleza hizo que la ruta se redujera de la cama al sillón y del sillón a la cama, ya todo serían recuerdos.

Caminar tiene una frontera que divide dos momentos, uno en el que tú puedes elegir ir de un lado a otro o a ninguna parte y otro en el que ya solo puedes dejarte llevar hasta tu final. 

Hay quienes son nómadas por naturaleza y que disfrutan con el ir porque cuando llegan a un sitio lo ven y sienten que deben continuar el camino porque algo les dice que antes lo habían visto, que la vida es el camino. Hay otros que les gustar ir para quedarse. 

Buen camino, es el saludo de los peregrinos que van a Santiago, palabras entendidas por todas las personas que se encuentran, sean de cualquier raza, sexo, o condición. Es un saludo abierto que encierra algo más, la conveniencia y necesidad de vivir sol, lluvia o lo que toque rodeado de personas que entienden el camino como una complicidad permanente.

Un viaje y un destino común para dos formas de ver el mundo, los que van para quedarse y los que siempre querrán seguir caminando.

El largo puente de Pegasus

El largo puente de Pegasus

Aquí estoy disfrutando de la vista de las Sierras, Mágina y Cazorla.

He cometido el mismo error que ayer, encender la televisión

Los helicópteros Pegasus comparten titulares junto al conflicto de Ucrania,  la final de Copa y el ahora habitual "Todo va mejor"

Parece que este artefacto "Lo ve todo", por ahora el tráfico, con el tiempo veremos lo que viene.

Siempre me pregunto ¿ Es preciso recurrir a este tipo de persuasión para convencer? y si lo es ¿ En que casos ?

He decidido sentarme al aire libre y disfrutar del sol y la brisa de la tarde. Las golondrinas revolotean activas en la búsqueda de insectos y se aprestan para criar un año más en sus nidos de siempre. Son felices, afortunadas ellas que no tienen tele ni coche y pasan desapercibidas ante las señales de tráfico y las multas.

La solución a los accidentes, como a otros problemas puede hacer escala en el miedo, en el yo no he sido, la culpa es del otro, conmigo no va que "soy de los nuestros" (como exclamó en una reunión un asistente al verse acosado por el resto de compañeros), pero el exito final y las soluciones pasan siempre por nuestras manos.

El otro día mi nieta contaba que habían castigado a un compañero porque había roto una flor de papel y que lo hizo porque se lo había dicho otra amiga.

Surgió la pregunta ,,,, ¿ No deberían de haber castigado a la amiga?

Ella contestó Si, pero a ella no la han visto.

La frescura de los niños y la nostalgia son dos motores de inspiración, y mirando el azul del cielo con esta luminosidad que aprecio de forma especial en el Sur, deseo buena suerte a Pegasus que tendrá una ardua labor mientras que sigamos pensando en que lo importante es que no te vean, en lugar de hacer las cosas como es debido.

Los Pegasus que sobrevuelan... y el mensaje de los medios "Ojo que alguien lo ve todo" es tan viejo y tan joven como la humanidad.

Sonrio para mis adentros, mientras miro a los pájaros haciendo vuelos acrobáticos para alimentarse de insectos.

Las cartas

Las cartas se concebían con un viaje de por medio, con dos personas que se querían comunicar, con mensajeros portadores de noticias, sin espacios insalvables que las separaran.

Fotografías de momentos de sentimiento, borbotones de palabras en forma de letras que alguien quiso haber pronunciado, a veces en voz alta, a veces susurrando, con calma, con ira, con dulzura o airadamente.

Recuerdos de escritos constatando un momento de la realidad, inmóviles en el tiempo diciendo lo que alguien quiso comunicar, a veces quedaron en simples letras porque quien escribió no tenía nada que decir.

Internet ha transformado muchas de nuestras percepciones. Antes las mañanas, el desayuno, la comida, cualquier evento era bueno para pensar que el cartero podría traer cartas, algunas como las que cantaba Moustaki. Dichoso quien era propietario de un buzón, las cartas llegaban o no, en cualquier caso siempre se antojaban pocas y siempre cabía la duda de que alguien las hubiera perdido.

Ahora todo es inmediato, dicen que lo primero que hacemos nada más levantarnos es mirar el whatsapp para ponernos al día de lo que puede haber pasado desde que nos fuimos a dormir. A partir de ahí todo es consultar de vez en cuando, ya se ha despejado la duda del extravío.

En común el contenido, ahora corto, rabioso, y acelerado, antes más reposado y meditado.

¿Dónde están ahora las cartas escritas y no enviadas, o sencillamente las pensadas y no escritas? algunas eran parte del alimento diario y ayudaban a vivir espacios y tiempos complicados.

¡Siempre dos personas, cada una a un lado, enviar y recibir!

La época de las cartas enseñaba a esperar, a convivir con los silencios, a saber lo maravilloso que era recibir un sobre, aún sin saber qué diría. Era un momento en el que no se podía controlar el instinto, había que abrir la carta inmediatamente. El contenido era el preámbulo de un segundo acto de una obra que tuvo principio y cuya trama, nudo y desenlace estaban pendientes de ser moldeados por el destino y sus protagonistas. Los mensajes de ahora son párrafos de una página.

Escribir era pensar, recorrer mil rincones que acaban en la mano rellenando párrafos, uno tras otro. Las luces se iban apagando, el silencio y la obscuridad se iban apoderando del ambiente, el bolígrafo, el papel y la imaginación eran los únicos jinetes que galopaban en la noche.

Una a una, una tras otra, aquellas cartas que todos escribimos en las que pusimos ojos, manos y corazón, sin solución se hicieron pedacitos pequeños y fueron arrojadas a la basura.

Se fueron las cartas y quedó el recuerdo vago de años. Esas cartas presentes o no forman parte de nuestro día a día, de una vida que trasciende un pasado.

Todo se ha hecho más aséptico y eficiente, ya no hay que doblar el papel, meterlo en el sobre, lamer el filo engomado, pegarlo, ir al estanco, comprar el sello, dar un paseo hasta el buzón, meter la mano en la boca del león, dejarla caer, recogerla, clasificarla, ponerla en ruta, recogerla en la ciudad de destino, repartirla y depositarla en un buzón. Es todo más simple, escribes una líneas y zas… ahí, inmediato, el destinatario recibe un aviso, con un ruido variado, no importa si está en el cuarto de baño, en el cine, trabajando, durmiendo, pelando las patatas o conduciendo, cualquier momento es bueno para recibir un mensaje.

La falta de cobertura, la inexistencia de wifi al alcance, se considera un desasosiego, una catástrofe que nos hace perder la seguridad de la inmediatez. Que es de nosotros si no tenemos un teléfono en la mano, todo está perdido.

Olvidamos a menudo cosas tan sencillas como que el sol aparece por el Este cada día y que el silencio fabrica la imaginación y los sueños.

Buenas noches Malasia siete, tres, cero

Fueron las últimas palabras oficiales de ese vuelo, emitidas desde la cabina en medio de la noche, entre nubes, divisando las estrellas y la luna en cuarto creciente, debajo el mar de la China.

Pasajeros en la noche, en ese estado que media entre la vigilia y el sueño. Doscientos veintisiete sueños multirraciales que pasaron del cielo al fondo del Océano Indico entre Asia y Oceanía.

En algún lugar del desierto del limo marino reposan todos, desaparecidos, sin distinción de sexo, raza y condición. Allí no llega el whatsapp ni los todopoderosos ojos de los satélites. Los seres humanos que asistimos expectantes a las noticias, volvemos a recibir otra lección, volvemos a sentirnos pequeños con este acontecimiento.

El espíritu de los tripulantes, con toda su consola de ordenadores, interruptores y botones, se habrá unido al de tantos marineros que vagan cada día y cada noche acompañando los rizos de las olas.

En la escuela había mapas en la pared, un mapa de España y Portugal, con las regiones de entonces, siempre me resultaba llamativo la distinción de Castilla la nueva y Castilla de vieja, me pregunto todavía en qué consistía esa edad Regional, cuál era el límite de “lo Nuevo” “lo viejo”. El otro mapa, un mapamundi como una naranja dividida en dos mitades, a la izquierda América y a la derecha España, África, y el resto una nebulosa para mí. Un buen día dejé de verlos, cuando fui al Instituto.

He tenido que buscar varias veces en Google maps para mirar a vuelo de pájaro ese lugar del mundo que cada día se mostraba ante mí en la pared de la escuela, al que nunca presté atención, nunca sentí esa necesidad, ya me parecía lejano Madrid, como para entender que era y donde estaba Oceanía.

Mapas, espacio, tiempo, clases de Geografía, los ríos de España, las Cordilleras, las provincias, y los trópicos, de Cáncer y de Capricornio hacía donde se dirigía el vuelo.

Líneas imaginarias como las fronteras, como la división del mundo con la raya trazada a 370 leguas al oeste de Cabo Verde para asignar el mundo. Oriente para Portugal y Occidente para España, así se repartían los terrenos a conquistar, todo por conocer, todo por explorar.

Hace 500 años apenas, New York no estaba en el mapa, ni Sao Paulo, ni Buenos Aires, ni Lima, ni Santiago,,,,,, América estaba por venir y fueron cascarones de nuez los que hicieron ese milagro. Asia y Brasil estaba reservado a Portugal y sus cascas de noz.

Pilotos, cartas náuticas, los mapas de la pared y ahora Google maps, tienen algo en común, solo miran la superficie, el fondo de las personas y del mar todavía es un misterio,

Cinco siglos después con este suceso volvemos a ser el ser humano lleno de cuestiones, el mundo todavía acaba en Finisterre.